El mundo moderno

by Ruedo Ibérico

/
  • Includes unlimited streaming via the free Bandcamp app, plus high-quality download in MP3, FLAC and more.

     €5 EUR  or more

     

1.
2.
03:23
3.
03:41
4.
5.
03:38

about

"El mundo moderno" es el primer EP de la banda de rock español Ruedo Ibérico, formada por Jesús Úbeda, Paco Ríos, Rober Recio, Enrique Sánchez y Andrés Martín. El trabajo ha sido producido por Raúl Martínez.

credits

released February 26, 2013

Voz y guitarra acústica: Jesús Úbeda
Clarinete: Enrique Sánchez
Guitarra eléctrica: Paco Ríos
Bajo: Raúl Martínez
Teclado: Raúl Martínez
Batería: Andrés Martín
Coros: Rober Recio, Enrique Sánchez y Raúl Martínez

tags

license

all rights reserved

feeds

feeds for this album, this artist

about

Ruedo Ibérico Madrid, Spain

contact / help

Contact Ruedo Ibérico

Streaming and
Download help

Track Name: Libre mercado
Tu coste de oportunidad me ha supuesto la ruina,
a mi prima de riesgo enfadó tu falta de humildad,
invertirlo todo en tus “quiero esto” fue mi rutina,
si hubo algún brote verde la palmó de necesidad.

Tu lema ha sido laissez faire,
y todos caímos en tu red.
Luna de miel con postales de Wall Street,
del Nikkei y la Bolsa de Madrid.

Me vendiste un bono basura disfrazado de amor,
subastaste mi alma en un bar del Paseo del Prado,
infringiste la ley del deber no una vez, sino dos,
“no eres tú -dijiste- sino yo con el libre mercado”.

Tu lema ha sido laissez faire,
y todos caímos en tu red.
Luna de miel con postales de Wall Street,
del Nikkei y la Bolsa de Madrid.

Explotó la burbuja del otro, adiós aventura.
Al besar a tu príncipe azul, se volvió una subprime.
“Ha quebrado nuestra relación” dijiste sin mesura,
cuando el tipo no pudo pagarte un disco de Tom Waits.

Tu lema ha sido laissez faire,
y todos caímos en tu red.
Luna de miel con postales de Wall Street,
del Nikkei y la Bolsa de Madrid.
Track Name: Rezo por ti
Perdona la demora
en dar señales de vida,
más vale hacerlo ahora
que están secas las heridas.
Aunque hay riesgo de abrirlas,
de que vuelvan a sangrar,
rezo por ti.

Me sentí maniatado,
siempre a oscuras y sin luz.
Tus besos fueron clavos,
fui tu Cristo, tú mi cruz.
Y aunque hay riesgo de muerte,
genocidios, destrucción,
rezo por ti.

No sé con quién hablo,
pero respóndame:
¿por qué ganó el diablo
mi partida de ajedrez?

Dicen que suena Wagner
y es un pedo en do menor,
el mundo es un cadáver
que se pudre al por mayor.
Aunque no te haya escrito
te llamaré para huir,
y rezaré por ti.

No sé con quién hablo,
pero respóndame:
¿por qué ganó el diablo
mi partida de ajedrez?

Y ahora que el furgón
de la noche derrapa,
y ahora que el dolor
llora, cala y empapa.
Y ahora que mi humor
se ha teñido de gris,
me arrodillo y rezo por ti.

Y ahora que el furgón
de la noche derrapa,
y ahora que el dolor
llora, cala y empapa.
Y ahora que mi humor
se ha teñido de gris,
me arrodillo y rezo por ti.
Track Name: Pedigrí
Enemigos de tu bienestar, carroñeros con flemas,
invadieron tu sala de estar, te cortaron las venas.
Te dicen que te van a sangrar porque no queda otra,
te sonríen, luego por detrás, te empujan y te empotran.

Y explotamos, aquí hay pedigrí,
Aunque insistas no diremos que sí,
ciudadanos, insomnio del poder,
preparados, ya cogimos el tren.

Olvidamos el voto y la voz, delegamos en ellos
en exceso, ¿para qué mentir? Nos quisimos plebeyos.
Pero el hambre espabila, chaval, con desahucio al contado,
te atropellan en coche oficial, huyen en jet privado.

Y explotamos, aquí hay pedigrí,
Aunque insistas no diremos que sí,
ciudadanos, insomnio del poder,
preparados, ya cogimos el tren.

No quedaba otra que chillar y ¡vaya si chillamos!
Contra el cerdo que mueve el percal que nosotros pagamos.
Esa pana que parte el banquero, la ministra que turna,
Rubalcabas, Rajoys, qué decir de tanto chulo de urna.

Y explotamos, de tú o de usted,
Ahí estamos, con o sin carné,
ciudadanos, esto es lo que hay,
en New York, Roma o Bombay.
Track Name: El guía tuerto
Un tal Mateo Sagasta reclama los derechos del sistema,
y “todo por la pasta” fue asumido por todos como lema,
un culo calvo acude a Eurovisión
y caga sobre el derecho de admisión,
el cambio no lo trae La Razón
ni el alivio una crema.

Una tijera oxidada ha sido llevada a los altares,
Cenicienta en un botellón pierde zapatos a pares,
en medio del rito de un faquir
la muerte se anuncia con un violín:
Silvestre se ha comido a Piolín,
se dice en todos los bares.

Aunque dicen que no hay problemas
hay algo que huele a muerto,
y un tuerto guía al pueblo hacia el Sinaí.
Cuidado por donde pisas, nena,
hay cien minas camino al huerto,
y un logo de Lehman Brothers
sirve como adobe
para la gente vip.

El conde-duque de Olivares se arruina en el casino,
mientras Bukowski sale muy enfadado del endocrino,
justo en medio de un mar de dudas
un mono ha violado a Jane Goodall,
y una hetaira se casa con Buda
en contra del destino.

Y aunque dicen que no hay problemas
hay algo que huele a muerto,
y un tuerto guía al pueblo hacia el Sinaí.
Cuidado por donde pisas, nena,
hay cien minas camino al huerto,
y un Whopper te indigesta,
ojito a la ingesta,
que no te marquen RIP.

Aunque dicen que no hay problemas
hay algo que huele a muerto,
y un tuerto guía al pueblo hacia el Sinaí.
Cuidado por donde pisas, nena,
hay cien minas camino al huerto,
y un logo de Lehman Brothers
sirve como adobe
para la gente vip.
Track Name: Cacho guarra
No me fijo en tus detalles
cuando te veo por la calle.
Me la suda lo que tú hagas,
lleves tanga o lleves bragas.
Y hago casi todos los días
del desamor apología.

El fin del mundo no me asusta,
ya me heriste con tu fusta.
Y hago casi todos los días
de mi pasado apología.

Y agacho la cabeza como un vulgar avestruz
(no veas como duele el cuello),
y todas las rotondas, para mí, tienen forma de cruz,
y no hay Cristos ni plebeyos
ni un solo curandero que me pueda o me quiera ayudar,
no hay cura para esta enfermedad.

De ir a buscarte, yo paso,
cacho guarra, miss fracaso.
Y hago casi todos los días
de tu conejo apología.

Y, como antes, sueño que te cubro hasta reventar
(no veas si duele el cipote),
y todos los lugares que antes solíamos frecuentar
los piso ahora de rebote
y es que no hay un solo guía que me pueda ahora encaminar
por el sendero de la felicidad.

Y agacho la cabeza como un vulgar avestruz
(no veas como duele el cuello),
y todas las rotondas, para mí, tienen forma de cruz,
y no hay Cristos ni plebeyos
ni un solo curandero que me pueda o me quiera ayudar,
no hay cura para mi enfermedad.